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Eu Baghá, as vezes saio à esmo pelas ruas do Morro das Mortes no desvario de achar um boteco para o meu iluminismo fluorescente encontrar um papo cabeça para eu poder destilar meu macunaismo indecente. Estou no sedentarismo metafísico e de tanto ouvir reza e cultos no altofalante da província, quase um existencialista arrependido, um velho na contramão da cultura arcaica, olhando de longe a Velha da Foice, quase puxando a cordinha da descarga para o nada, expiar meu pecado original, do meu miasma niilista. Mas aí chega outros caminhantes, Kerouacs modernos, amigos de estradas, para aplacar minhas angústias.

MEU QUERUBIM

Quando eu nasci apareceu um anjo
Não era o torto de Drumond
Era um anjo de pessimismo irônico
Non-Sense, vanguarda
Vagabundo, surrealista, abstrato
Amante do absurdo
Menos da guarda
Vinha marcando presença
Desde a figura trágica de Prometeu
Dadaístas
Geração Beat
Agora, Eu.

Lia "Flores do Mal, "Versos ìntimos"
Louco como o anjo de Torquato
Metido a "enfant terríble"
Niilista
Frequentou o "Salon des Refusés"
Tinha o cheiro doce dos simbolistas
Tímido, espalhafatoso
Meio artista.

Então, olhou-me com cara de safado
Deu-me dois tapinhas nas costas
E assim falou de súbito
Vai Baghá
Vai viver na contramão
E chutar a bunda dos estúpidos.

Jaime Baghá.

quinta-feira, 21 de dezembro de 2023

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